Зеленый холм был на опушке
И где то высилась луна,
А я сидел , где дом кукушки
И был как будто вне себя,
А где то за лесной избушкой
Сияло светом от огня.
Листок всей кровью переписан
Держался на гнилой руке,
Была история Голгофы
И миф , что создан о творце,
Вся музыка сковала разум
Как будто шепчет о конце.
Я не могу остановиться
Себя калечу, чтоб закончить,
Кровь из руки уже струится
Дописывать я не закончил,
Упал я мертвым, дивным сном
Себя в потоке я прикончил.
012- на горе Голгофа
© Copyright: Никита Поперечный, 2026
Свидетельство о публикации №126050603874
Свидетельство о публикации №126050603874
Рецензии