Итог

Нет победителей. И проигравших нет. 
Мы просто доживаем безысходно свой век,
Погрясший в тени прям с порога.
Остывший свет, пустой, чужой рассвет
И даже умирать не больно. (Правда?)

А было больно. До кости. До тех, 
Что жилы рвались с каждым вдохом. 
И кто-то шел вперед – на одного, 
А кто-то шел на всех… с одним итогом.

Ничейный верх. Ничейная земля. 
Ни счастья ставки, ни конца, ни края. 
Мы все одна сплошная колея, 
Которую не выбирали в итоге.

Ты думал, выиграл? А выигрыш тот в гробу. 
Ты думал, прав? А правда – просто глина, 
В которую легли мы, не любя, 
И нас слепили заново в едино.

Но боли нет? Нет, боль – она внутри. 
Она тот стылый воздух на крови. 
Когда проходишь мимо всех дверей 
И понимаешь: не было железа 

Ни в чьей руке.
Ни в чьей груди огня нам не найти. 
А все, кого любил, ушли бесследно. 
И нет ни первого. Ни за чертой. Ни дня. 
И не было, по сути, и тебя.