Я умираю от счастья.;
Не потому что конец,;
а потому что — слишком много;
света,;
пшеницы,;
и звенящей тишины заката.
Я не шёл —
я летел.;
Над полем,;
над голосом поэта,;
застывшего в небе;
словно крик,;
что никто не услышал.
А рядом — кто-то пел.
Микрофон хрипел,
но голос
прожигал пространство —
без провода,
без границ,
прямо в кость.
Я наблюдал за другими.;
И вдруг понял:;
муза — это не ты.
Не твои судороги на бумаге.
А когда ты просто сидишь,
как бродяга без билета,
и греешься
у чужого костра.
И вдруг тепло.
И вдруг красиво.;
и радуешься,;как ребёнок.
Сон в полях
© Copyright: Тони Сопрано, 2026
Свидетельство о публикации №126050603477
Свидетельство о публикации №126050603477
Рецензии
