Пасутся нынче на экране слов стада,
Пастух, прокручивающий я ленту фраз.
Сорю я метрами контента почем зря,
Где жизнь другие выставляют напоказ.
Там каждый знает, как, куда, зачем, почем…
И в комментариях такая кутерьма.
Прочь улетает незаметно день за днем,
Порой мне кажется, что я сошла с ума.
И бесконечна та уродливая течь,
Остановить ее, наверное, нельзя.
Литературную я забываю речь.
А в голове теперь другие голоса.
Слова, они отныне сами по себе,
Порой без знаков препинания, увы.
И мне в надтреснутой не скрыться скорлупе.
Пытаюсь с новой каждый раз начать главы.
Опять затягивает нас в воронку слов.
Общенье, чаты, разговоры ни о чем.
Перед экраном я все ночи напролет…
Приобретенный, надоедливый синдром.
Пасутся нынче...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2026
Свидетельство о публикации №126050602142
Свидетельство о публикации №126050602142
Рецензии