Способность не чувствовать, когда боль становится

Это не анестезия. Это - навык.
Как завязывать шнурки или дышать во сне.
Просто в какой-то момент ты понял: "Не надо
надеяться, что перестанет". И стало не
больно, а пусто. И пустота - не хуже,
чем боль, потому что не требует сил.
Ты сидишь на стуле, и стул не нужен,
но ты сидишь. Тебя кто-то просил?
Нет. Ты сам. Потому что привычка -
это тоже навык. А навык - это способ
обходиться без воздуха, если в дыре
петля затянулась, но не на совесть.
Внутри - не мёртво, а скорее - консервы:
закатано в банку, простерилизовано, ждёт.
Чего? Неизвестно. Но чувства - как стервы,
которых ты выгнал, но кто-то живёт
в подвале, на кухне, в углу коридора.
Ты слышишь их шёпот, но не идёшь.
Зачем? Ведь боль - это только повод для спора
с самим собой, а ты уже не врёшь,
потому что некому. Потому что правда -
это когда не больно, а просто - так.
И эта способность не чувствовать - награда
за то, что ты выучил каждый свой шаг
наизусть, но шаги - это только звук
подошвы о плитку. И плитка холодная.
И холод - это не враг, не друг,
а просто температура, не годная
для жизни. Но ты живёшь. И это не подвиг,
не трагедия, не повод для строк.
Просто навык, которым тело,
устав болеть, наградить себя смог.