Продажный пункт

Я думал — я нашёл. Седой, уставший,
прожжённый жизнью, циником до дна.
А тут — глаза твои. И я, дурак пропащий,
поверил, что в них плещется весна.

В моих годах, где сердце — камень серый,
ты вдруг запела птахой в камышах.
И я с такой отчаянною верой
забыл на миг о всех былых грехах.

Ты предала не от нужды и слёз,
не в нищете, где крысы гложут сваи.
Тебе был скучен этот мир из грёз,
моих стихов, моих седых окраин.

Твоя душа не ласки рук хотела,
а хруст купюр, нетрезвого огня.
И ты своё нагое, злое тело
пустила в оборот. Но не меня.

Ты шелестела: «Милый, будь со мной…»
Но от тебя несло не земляникой —
горчило водкой, пошлой болтовнёй,
и липкой матерщиной, многоликой.

Твой рот, который я хотел поцеловать,
плевался грязью, злобою, цинизмом.
И я бежал оттуда, где кровать —
лишь пункт продаж меж катаклизмов.

Ты продаёшь себя не как товар.
Ты — жрица. Королева перегара.
В тебе горит языческий угар,
животный кайф заблёванного бара.

К тебе ползут — с одышкой, животом,
с потухшим взглядом и тугим портфелем.
Они в тебе находят свой содом,
своё больное, липкое похмелье.

Ты их не ублажаешь — ты их бьёшь
наотмашь смехом, похотью и бранью.
Ты в них вливаешь собственную ложь,
свою отраву, сотканную дрянью.

Ты не рабыня их пустых страстей.
Ты — их хозяйка, их кошмар ночной.
Ты унижаешь этих простаков своей
разнузданной, прокуренной душой.

А я стою, как памятник ошибке,
и вижу в бликах адского неона,
как корчится лицо твоё в улыбке
под пьяный хохот сального притона.

Ты не любовь — ты скуку предала.
Ты совесть променяла на таблетки.
И та весна, что для меня цвела,
висит в дыму на пьяной табуретке.

Так пусть не ноют по тебе стихи,
не ищут драмы в этой грязной яме.
Ты просто выбрала свои грехи —
и в них сгораешь, переспав с чертями.

Ты — победитель в этой гнусной гонке.
Так празднуй, смейся, допивай до дна!
Лишь тело, мстя за душу той девчонки,
что мне лгала, —
гниёт...
Что не смогла...

А ты теперь одна.

06.05.2026

Залман Шкляр
https://t.me/zspoetry