Двухсотый Стих

Я слишком мал 
до стадного потока 
В сорок один я -
немощен и глуп 
Во мне так много :
гнева и порока ,
Что я в душе , 
давно гниющий труп .

От войны я 
вовсе не спаситель ,
От ужаса ,
меня внутри трясёт,
Новостной ,
обычный потребитель ,
Который блеклый свет ,
внутри несёт.

На шее моей ,
крестик православный ,
Но праведник я ,
где-то вдалеке,
И под стать я ,
Библии неравный ,
Границы все ,
стирая налегке.

Грешу подобно ,
в дьявольской утробе ,
А он питает ,
меня ужасом меж строк ,
Двухсотый стих ,
в моём телесном гробе ,
Я миру подношу ,
как свой оброк .

Покайся !
Где-то из души несётся ,
Что я сам тону ,
без плавников ,
Я слишком пал ,
мне стать не удаётся ,
Как написать
и радостных стихов .

Бывает дам я ,
милостыню многим ,
Когда могу я ,
что-то предложить ,
Но этот мир ,
считаю я убогим ,
В нём очень сложно ,
мне бывает жить .

Могу любить ,
я искренне душою ,
Хотя не расположен ,
я в ответ ,
А движет мною тот,
что я не скрою ,
Вечно больной
и раненный поэт .

Я не просил его ,
быть в его власти ,
Он сам без спроса ,
взял в проводники  ,
Не диктует мне ,
слагать из пасти ,
Он руки заточил ,
мои в клыки .

И я терзаю ,
рифмами тетради
Или пальцы мои ,
клацают экран ,
Бывает я молю
- , , Дай Бога ради !
Подскажи мне ,
как нажать стоп-кран ? "

А Бог на небе ,
это замечает ,
Но кажется ,
не может мне сказать ,
Что всё внутри ,
меня когда страдает ,
Он даёт лекарство мне ..
писать ..