Вещи

Вещи. Немая толпа на полках…. Много вещей..
в ящиках, за дверьми. Без лиц, без речей.
Не просят хлеба, не ждут похвал, не лгут.
Пыль на них — как печать печальных  минут.
Стул. Он стоит,  в чём-то повинен, несмело
спинкой к стене, словно схвачен врасплох.
Сколько раз на него опускалось тело,
сколько раз он держал чей то вздох?
Чашка. Скол на краю — след давней беды,
трещина, будто морщинка судьбы.
В ней когда то был кипяток…
Вот и чайник… Так одинок….
Часы. Стрелки замёрзли в пол пятом.
Время в них остановилось когда то.
Может это был только сон,
или просто сломалось какое-то  колесо.
Книга. Страницы желтеют, как листья в октябре,
буквы бледнеют, теряя свой цвет.
Кто то читал её ночью, прочёл на треть,
теперь она — лишь вес, но смысла нет.
Вещи не помнят. Вещи не ждут.
Они просто есть — так вода течёт….
Не прощают, не любят, не лгут,
они просто стоят, а мир...нечет и чёт…
Вещь — это форма, лишённая сна,
тень, что не тает, когда весна.
Она переживёт и меня, и тебя,
без слов, без боли, и не любя.