Ворожит

Интерес потерян

По утрам разбит я, словно ваза,
на кусочки, вроде не собрать.
Появляется на свет вдруг фраза –
открывается сама тетрадь.

Записать все фразы предлагает –
я записываю фразы все.
Может, вдруг да кто-то прочитает
хоть не в шумном городе – в селе.

Интерес к стихам потерян властью –
и профессии писатель нет.
Для писавших в стол всё это счастье,
если настоящий он Поэт.


Кореша

Раздвигаю шторы века,
открывается простор
не заснеженного снега
и зелёный косогор.

В нём коза и два телёнка
и свободная стезя.
На прилавке лишь палёнка.
Покупать её нельзя.

Непредвиденное счастье,
умывается заря,
по тропинке в поле мчаться
не зашоренным, не зря

извивается дорога
в ту весёлую страну,
вьётся былью от порога
и впадает вновь в вину.

Как ручей впадает в реку,
а река та в океан,
где просторно человеку,
где в стихах растёт роман.

Между Тем и Этим Светом
есть Чистилище. Душа,
а служитель там с Поэтом
не друзья, но кореша.


Ворожит

Осень золотится
и трещит сосна,
но не надо злиться,
это ж не весна.

А с тоскою время
нежится в лесах,
потерял где стремя.
Стрелку на часах

перевёл на девять
и темнеет лес.
Не скучают дети,
зреет интерес.

Подгулявший парень
под сосной лежит.
Водка утром ранит,
вечерок кружит.

Кружится с сосною,
окна серебрит.
Встречу вновь с весною
ветер ворожит.