Прохладный ветерок потреплет волос,
и тишина мне душу успокоит,
а зеленеющую в поле поросль
роса вечерняя собой умоет.
Я и не знал, что может сердце – плакать,
что пара слов в нём воскрешают радость.
Мне думалось, что в нём на век осталась
ноябрьская заснеженная слякоть.
Мне думалось, оно цвести не может,
страданьем искорёженное долгим,
что может быть лишь ироничным, колким,
всё около себя считая ложным.
Я думал, что оно остро, как бритва,
что нежность чувств давно в нём зачерствела,
что много лет тянувшаяся битва,
убила всё в нём, что любить умело.
А где-то далеко – гроза грохочет…
В растрёпанности чувств себя не помня,
один стою под небом в поле ночью,
и дождь, и слёзы утопив в ладонях.
19.07.2017, Петербург
Прохладный ветерок потреплет волос...
© Copyright: Анна Аверина, 2026
Свидетельство о публикации №126050500044
Свидетельство о публикации №126050500044
Рецензии