***

Вновь пустая комната и сквозь ,
Сумрак пробивает слабый свет ,
Смахну печаль я и скажу - " Авось " ,
Такой наивный я скажу ответ .

Потом здесь рифму создаю опять ,
Сбиваю ритм я каждой запятой ,
От этих мыслей мне опять не спать ,
И тишина .. а тишина покой .

Иду по вновь оставленным следам ,
У меня всегда один маршрут,
Задумался .. а что я значу сам ?
И эти мысли бесконечно трут .

Вроде я живой и всё тружусь ,
Над внутренней концепции стихов ,
Кстати .. ими почему-то не горжусь ,
На показ в них множество грехов .

Давно уже живу без сигарет,
Спиртное тоже прожитый этап ,
Зависимость одна , внутри поэт ,
Часто в душу свой спускает трап .

Может я всего лишь просто моль ,
Что пожирает рифмами дыру ,
На выходе всегда выходит боль ,
Но эту боль когда нибудь сотру .

Тогда умрёт мой внутренний поэт ,
А критик всю изжогу заберёт ,
Увижу в темноте тот яркий свет ,
Он тихо заберёт меня в полёт.

Будет здесь прощальная строка ,
Может быть через десятки лет ,
Но пишет вновь главу моя рука ,
Вновь пустая комната.. поэт ..