Стеклянный Пульс

Пробуждение — как детонация мины в пустом спортзале.
В горле — Сахара, в зрачках — раскалённая сталь и канифоль.
Мир за окном слишком громкий, слишком яркий, слишком детальный,
А ты — как битый пиксель в этой системе, предельно фатальный.
Нащупал штаны, в кармане — звенящий остаток надежды,
Выполз в подъезд, где воздух тяжёлый, липкий и несвежий.

Путь до «стекляшки» — как марш-бросок через минное поле.
Каждый прохожий — судья, каждый взгляд — как щепотка соли.
Ты шепчешь под нос: «Я просто приболел, это временно, честно»,
Но в отражении витрин видишь тень из подвального бездна.
Первая доза — и нервы сплетаются в тугую косичку,
Мир расцветает, и ты зажигаешь последнюю спичку.
Ты снова философ, ты снова герой, ты почти на вершине,
Пока не осознал, что плывёшь в этой мутной трясине.

А к вечеру — штиль. Точнее, шторм, перешедший в икоту.
Ноги не слушаются, город меняет свою частоту.
Ты волочишься вдоль серых коробок, цепляя плечами заборы,
Слышишь в свой адрес обрывки циничных и злых разговоров.
Ключ — это пазл, дверь — неприступная крепость из стали.
Ты упал на линолеум там, где тебя никогда и не ждали.
Завтра — по кругу: тот же маршрут, тот же липкий финал,
Ведь ты сам этот трек для себя когда-то и написал.