Я размотал себя по полустанкам,
по липким барам, по чужим губам.
Вся жизнь моя — как звонкая приманка,
чтоб не молиться глиняным богам.
Я был везде. И прибыл ниоткуда.
Париж, Москва сплелись в тугой комок.
Но я всегда надеялся на чудо,
что мне простится каждый мой порок.
А ты молчишь. И смотришь чуть с укором —
ты столько лет ждала меня в тиши.
Когда мужчина, пахнущий простором,
вдруг ищет путь к спасению души.
Не бойся ссор! Куда страшней разлука,
тот тайный страх, что душу леденит.
Пускай гроза взорвется резким звуком —
чем тишина могильная звенит!
Мы все спешим. Эпохи, даты, лица...
В моём кармане — крошки и билет,
но стоило, поверь мне, ошибиться,
чтоб наконец-то выстрадать просвет.
Прости меня за громкие слова,
за то, что я — то странник, то игрок.
Пока жива любовь — и ты жива.
А остальное — лишь песок у ног.
Конечная
© Copyright: Евгений Сирин, 2026
Свидетельство о публикации №126050501419
Свидетельство о публикации №126050501419
Рецензии