Код разрушителя

Это не плод фантазии. Это реальность, вскрытая гипнозом.

С детства я был одержим небом — до шестнадцати лет авиация была моей единственной страстью. Но когда я начал писать роман «ИНВЕРСИЯ БОГА», фантомы стали невыносимы. Чтобы дописать книгу и не сойти с ума, я пошел к психоаналитику. В кресле под стук метронома выяснилось: небо не было мечтой. Оно было памятью.

Перед вами — «черный ящик» моей души. Хроника того, как человек из стерильного кресла «1А» проваливается в кабину пикировщика сороковых. Генетический код разрушителя не смыть дорогим парфюмом — он проступает инеем на руках и привкусом гари в герметичном джете.

Это мгновение, когда математика войны сталкивается с живым взглядом. Секунда, в которой зверь внутри пилота захлебывается ужасом, а девочка в белом платье успевает простить своего убийцу за миг до удара. С этого прощения начался мой ад и мой путь к искуплению.

Теперь я строю города на месте собственных пепелищ. Возвожу дома не ради прибыли, а ради выкупа. Когда я писал эти строки, я ломался — впервые за долгие годы. Это не просто поэзия. Это мой приговор и мой единственный шанс на сервитут у жизни.

Читайте, если готовы узнать, кто на самом деле держит штурвал вашей судьбы.

—————————————————————————————————-

КОД РАЗРУШИТЕЛЯ

Тень — в кабинете. В ноздрях — лишь привкус гари.
Взмыл «бизнес», «один А»… Дым жжёт уют.
Зачем, судьба, в удушливом угаре
Ты выдаешь во вздохе сервитут?

Всегда расчетлив. Выверен. Успешен.
Но через лоск. Затмив парфюма флёр,
Стучит в висках. И говорит: «Ты грешен», —
Седая память. Тащит в коридор.

Доктор Эйлер. Особняк в тумане.
Дурман от кожи, сосен, коньяка.
—«Я в своем, — шепчу, — самообмане.
Приступайте, док. Готов. Пора».

Метроном. Сухой щелчок по нервам.
Померк вдруг свет. И вспыхнул кабинет.
Я очнулся… Но не в двадцать первом.
Шлем. Прицел. Меня тут больше нет.

Гул винтов. Треск рации. Кабина.
На цифрах фосфор. Иней на руке.
Я — Ас. Я — бог. Я — центр. Я — махина.
Я — Смерть. Штурвал — долой. Идем в пике!

Под нами город. Сытый и картонный.
Брезгливо сплюну. Траектория-мать,
Давай, считай, чтоб мой напор бетонный
Обрек подонка навсегда лежать.

«Попал!» — Огонь. Восторг звериный, черный —
«Черт, я — Нерон. Я — математик зла!» —
Мой баритон — такой же непокорный —
Гремел металлом, скалясь у крыла.

Вдруг — она. Девчонка в платье белом.
Сношу прицел. Но пущен груз в полет.
«Эйлер, тащи!» — рвет когти, кровь по стенам.
Пот градом. Падший бог в дыму орет.

Глаза открыты. Тихо. Солнце ясно.
Но дрожь в руках. Гашетки холодок.
Набат из прошлого — стальной и громогласный -
Впечатал в память выжженный итог.

Взрыв мысли: строя, я плачу налоги.
Долг — городам. На месте слез и рвов...
В кровь! Храмов покаянные пороги
Пусть скроют ад мой грешных тех годов.

Не зодчий. И не гений созиданья.
Мне каждый дом — в бессрочный сервитут.
Она простила. В миг до попаданья...
Но бес и девочка — во мне теперь живут.

Я выжжен. Но в зените силы снова.
В домах — алтарь воздвигну городам.
Пусть Тот, кто ждет у берега иного,
Меня узнает по живым плодам.

© Александр Макатаев

#АлександрМакатаев #ИнверсияБога
#КодРазрушителя #ЖесткаяПоэзия
#Сансара #Авиация
#ГенетическаяПамять
#Калининград #ФилософияВласти
#Карма #Прошлыежизни
#Реинкарнация #Памятьопрошлыхжизнях