На взлёте май,
Москва прекрасна.
Цветут каштаны,
Воздух свеж.
А где-то ужас, боль, опасность,
И грязный мат, и красный смех.
И если б эта злая ясность
Внезапно оглушила всех...
А кто-то очень даже в теме,
А кто-то ни за что на свете
Не променяет этот ад
На жизнь пятнадцать лет назад.
А кто-то искренне не знает,
Да и не смеет, видно, знать,
Что жизнь ему не обещает
Бессрочной воли благодать,
Что будет смерть
Волкам и овцам
Одною мерой
Воздавать.
А кто-то попросту дурак
И различает свет и мрак
Лишь в том ничтожнейшем пределе,
Где сам он состоит при деле.
Кому-то тошно как и мне,
А кто-то как бы в стороне,
А кто-то будто на коне,
Хотя душа его... вовне.
На взлёте май, сияет небо,
Искрится юная листва.
И дочего порой нелепо
Тобой очаровать слепо,
Сто раз предавшая Москва...
Стишок уныл, как стенка склепа.
Ну да реальность такова!
Мертвый май
© Copyright: Дмитрий Потехин, 2026
Свидетельство о публикации №126050408753
Свидетельство о публикации №126050408753
Рецензии