Король и пешка

Мир разграфлён на клетки — чёрный, белый...
Понятный строй, отточенный уют.
Здесь каждый шаг — решительный и смелый,
А за спиной — невидимый редут.

Пехота в ряд — расходная монета,
Ей первой суждено принять удар.
Она не ждёт ни славы, ни ответа,
Лишь впереди маячит роковой удар.

А на краях — тяжёлые колонны,
Ладьи стоят, как башни из грехов.
Они верны суровому закону:
Давить врага без всяких лишних слов.

Конь метит в бок — извилисто и тонко,
Сметая тех, кто замер на пути.
И чья-то жизнь, как ломкая соломка,
Мешает королю свой трон спасти.

Мы все в игре. Мы — офицеры, пешки,
Нам кажется — стратегия за нами.
В пылу борьбы, в безумной этой спешке,
Мы движемся, прикрытые щитами.

Но посмотри наверх, в проёмы залов,
Там, в вышине, над деревом доски,
Две тени замерли в борьбе финалов,
Сжимая нас в движении руки.

Там пальцы властно трогают фигуры,
Меняя ход истории и дня.
И мы для них — лишь мелкие натуры,
Что гибнут в искрах вечного огня.

Пусть пешка мнит себя почти ферзём,
Прорвавшись сквозь кровавые поля,
Она лишь роль в сценарии чужом,
Где важно только уничтожить короля.

Игра закончилась. Итог неотвратим.
Всё замерло на шахматной доске.
Король и пешка лягут в ряд один —
В закрытом деревянном сундуке.