Художник

Художник тянет кистью тонкий след,
Рисует нежной линией её портрет.
Она — его богиня, искр полна,
Его единственный момент и жизни глубина.

Душа окрылена, и холст горит огнём,
Вся жизнь его теперь застыла в нём.
Картина смотрит, кутаясь в покой,
Под Солнцем золотым и под Луной.

Он грешною душой в неё проник,
Целует холст, ловя застывший лик.
Несёт ей краски, жертвуя собой,
Но та — лишь холст, холодный и немой.

Она не видит ласк, не слышит слов,
В темнице красок и густых мазков.
Всё падет в бездну, канет в тишине,
Как тает утром иней на окне.

Что делать с пламенем, горящим в высоте,
Когда любовь — лишь отблеск на холсте?
Он в исступленьи шепчет ей: «Замри!» —И сам сгорает в мёртвой красоте.

Он разобьёт палитру, кисть сломав,
Последний штрих на сердце начертав.
Шагнёт в картину, в масляный туман,
Чтоб стать её рабом средь вечных ран.

И потечёт по раме чья-то кровь —
Так оживает мёртвая любовь.
Теперь они вдвоём в плену теней,
И он навеки растворился в ней