Весна сведёт меня с ума.
В бреду – бреду во снах, один я.
О чём он шепчет, пьяный март,
глоток закусывая льдиной?
Труба коптит, не замечая,
что утро – в алом колпаке.
По небу ветер гонит чайку
и целлофановый пакет.
День март заполнил. Дом ничей…
Старуха-ель – подол подобран…
Забор некрашеный – Кощей,
чьи – переломанные - рёбра.
Одни всё мысли о тебе!
У одинокой остановки -
Не пара белых голубей,
а выброшенные кроссовки.
Что это – не последний год,
ну, подмигни хоть, семафор, мне!
Икая, женщина орёт
в тоске извечной на платформе.
Вернусь ли снова – невдомёк.
Сколько ещё Господь подарит?
Фонарный дальний огонёк…
А будто - тлеющий хабарик.
Кощей
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126050408129
Свидетельство о публикации №126050408129
Рецензии