А ведь завтра уже будет всё по-другому,
Но вряд ли теплее — скорей холодней.
Я снова иду по пустому, больному
Маршруту из серых, разбитых огней.
А ведь завтра, возможно, исчезнут детали,
Сотрутся и лица, и шрамы внутри.
Но что-то сломалось сильней, чем вначале,
И это уже ни чем не сокрыть.
А ведь завтра — не значит, что станет полегче,
Сменяется дата, но суть не ушла.
Я так же несу этот груз каждый вечер,
Где вера давно подо льдом умерла.
А ведь завтра наступит. Без смысла. Без чуда.
Как тысячи прошлых — пустых, как зола.
И я в нём останусь всё тем же, покуда
Душа не сотрётся о собственный мрак.
Завтра
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126050400772
Свидетельство о публикации №126050400772
Рецензии
