Почему я пишу стихи

Я никогда не знал почему пишу стихи,
Знаю кому, знаю зачем, не почему.
Мы разъехались, как в море корабли
Но признавать в себе тот факт я не хочу.

Когда-нибудь я обязательно всё брошу,
Буду сидеть в белой палате, руки все в бинтах.
Но пока могу, я всё пишу, пишу всё больше,
И писанину видят все — только в моих мечтах.

Кричать о том, что больно — лишь инстинкт,
Я не зову на помощь, к счастью, сдался.
Лежу среди бутылок, головой настукивая ритм,
Изменить себя не смог, правда пытался.

Из зуб не выпуская крепкий Честерфилд,
Глушу тревогу веществами и заметками.
Как папа перед смертью, всем говорю: "Простыл",
Наверное, жизнь определилась генами.

И я документирую, вот первопричина,
По моей жизни фильм не снимут, но упустим.
Нет громче заголовка, чем "Поэтова кончина",
От того и быть не может повода для грусти.

Я фиксирую свою личностную деградацию,
И записываю мечты, чтобы было чему сниться.
Мне продолжают читать о жизни нотации,
Я пытался жить, пытался умереть, пытался спиться.

Сводится всё к одному — банальнейшей усталости,
И сил хватает только по бумаге водить ручкой, вопреки
малым годам, вливая в это суть упущенной сакральности.
Вот почему я пишу стихи.

04.05.2026
06:06