Он каждый день писал ей письма

Он каждый день писал ей письма,
Писал о серости ночей
И сожалел, что всё так вышло,
И не вернуть тех светлых дней.

Ему тогда лет двадцать было,
Шальной и дерзкий мальчуган.
Азартом, как волной, накрыло —
Попал он в воровской капкан.

Тогда не думал он, что дальше,
Кутил без меры, жил шутя,
Не видел он жестокой фальши,
Но жизнь ломает, не щадя.

Друзья казались крепче стали,
И каждый был за брата враз.
Но в трудный час они пропали,
И мир открылся без прикрас.

Теперь года идут в неволе,
И дни похожи, как один.
Он пишет ей о тяжкой доле,
О том, как стал совсем другим.

О том, как ночью давят стены,
Как гаснет свет внутри души,
И как хотел бы он мгновенно
Прижать её к своей груди.

Он пишет: «Жди ещё немного,
Я выйду — всё начнём с нуля.
И не суди меня ты строго —
Я глуп и молод был тогда».

И только письма — как спасенье,
Как нить, что держит на краю.
Он в них находит утешенье
И шепчет: «Я тебя люблю…»

А где-то там, за этим сроком,
Все дни проходят чередой.
Она устала ждать так долго,
Ведь молодость вся за спиной.

И вот однажды — без ответа
Письмо вернулось вдруг назад…
И понял он: надежды нету,
И сам во всём он виноват.

Заныло сердце в ту минуту,
Глаза поднял он к небесам…
Осталась память, боль и мука,
И жизнь, разорванная в хлам.