В его душе сезонный беспорядок.
То вьюга воет, то цветущий сад.
Мелькают тени, вспыхивают взглядом.
Суровый мир по прежнему богат.
То лист осенний светом золотится,
То лето жарким пламенем горит.
Но ближе хаос и с горла б напится,
Хотя, и не сродни такой кульбит.
Он ждет покой, гармонию рассвета,
Любовь, на крайний. Можно и дуэль.
Ну не рожден он пламенным поэтом,
Хотел в Москву, а улетел в Марсель.
В его душе
© Copyright: Татьяна Стецула, 2026
Свидетельство о публикации №126050406347
Свидетельство о публикации №126050406347
Рецензии