Мне сто или пятнадцать лет?
Всплывают, пропадают лица.
Никак не кончится балет —
не выпрыгнуть, не провалиться.
(Елена Аксельрод)
Проклятый ливень льёт и льёт.
Как никогда близки к потопу
На улицах полночный топот,
Мостов чугунное литьё.
В занудном чваканьи болот
Мелькают фонарей пролески.
Твой мир - размытой старой фреской -
К утру внезапно оживёт.
Когда сойдёт, за слоем слой,
Зимы раскисшая извёстка,
Апрельский дождь упруго, хлёстко
Ворвётся в мертвенный покой.
Медлительность морозных грёз
Сойдёт на нет, звеня ручьями.
И хлынет свет - нелеп, случаен
И будто даже невсерьёз...
И, перемешивая грязь,
Обувшись в мокрые галоши,
Любовь, которую распнёшь ты,
Войдёт в твой город торопясь.
И в небе - ангелы весны
Станцуют в стоптанных пуантах...
Но это завтра, завтра, завтра...
Сегодня - ливень, тьма и сны...
Пасхальное
© Copyright: Маргарита Ладога, 2026
Свидетельство о публикации №126050406183
Свидетельство о публикации №126050406183
Рецензии