А мне казалось - всё же я умней...

Нет, всё же нам иллюзия дороже
Любых, на шару выделенных благ.
У человека всё, что только можно,
А он сидит и сопли жмёт в кулак.
«Дом – маловат, супруга – не прынцесса,
Машина- хлам, начальник – сволота, 
Продажная и купленная пресса,
Народ – не тот и Родина – не та».
Мы все в душе – герои, нам бы своры
Крушить врагов, спасая города.
Вот я грущу о женщине, которой
Не видел в этой жизни никогда.
Мы в ад летим, идут переговоры,
Кричат, что нам войны не избежать, 
А мне всё снится женщина, которой
С французской башни на меня плевать.
И я иду с тоскою безнадёжной
Дорогами, и нету им числа,
По улицам, которыми, возможно,
Она вчера, не торопясь, прошла.
Её следы в гранитной крошке где-то
Оставили навечно каблуки,
И на перилах серых парапетов
Вкрапилась в пыль мозаика руки.
Мы с нею словно путники в пустыне,
Где не укрыться даже при луне,
Она моё прекрасно знает имя,
И этого достаточно вполне.
Я знаю много больше, ну и что же?
Сижу, горжусь перед самим собой.
Международный паспорт не поможет,
Когда в нём штамп стоит «невыездной».
Она как катастрофа, как стихия,
Рукой коснётся, не узнав меня,
И пробудИт во мне тахикардию – 
Симптомы предынфарктного огня.
Не разорвать, не выскользнуть из круга,
Её нельзя поймать или обнять,
Она всего лишь верная супруга
И трепетная любящая мать.
Пусть в жизни для романтики не место,
И нету оправданий дуракам,
Но, право, это очень интересно,
Пусть даже сердце ёкает слегка,
Когда с тобою рядышком по краю
Идут друзья, враги, твоя семья
И женщина – мучительно чужая,
Но умопомрачительно своя.