Ахтырь. Розовый вечер

Над речкой Ахтырь, что в бассейне Кубани,
На границе степной и предгорной земли,
Где северные отроги Кавказской гряды
Степь и горы в одно переплести смогли.

В девяти километрах восточнее Абинска,
Там, где время течёт иначе, неспешно,
Розовые небеса нависают низко
Над окутанным берегом, где так безгрешно

Дышится. Трава, как ковыль, седая,
Серебрится под вечерним прикосновеньем.
В ней ветер гуляет, края загибая,
И кажется: край этот  вне населенья,

Вне суеты, вне городов и дорог.
Серп Луны ;  золотой талисман
В этом розовом тумане тает, как вздох,
Как обещание, как невесомый обман.

Он висит над водой, чуть заметный, прозрачный,
Словно кто-то начертил его тонкой иглой.
И речка Ахтырь, величаво-незрячая,
Принимает его, отражая покой.

Только навесной мост стоит как страж порядка и тишины.
Он деревянный, старый, скрипучий,
Он помнит шаги, и дожди, и сны,
Он смотрит на воду  его лучший случай

Быть здесь. Охранять безмолвия тайну,
Не пропускать суету на этот берег.
Мост знает: главное  не случайно,
А то, что случается, когда веришь в меру.

Окунаясь в безмолвия тайну,
Слышишь, как травы растут, как дышит вода.
Розовый туман обнимает нечайно,
И ты понимаешь: никуда

Не надо спешить. Ты уже на месте.
Там, где самые яркие оттенки расцветают
Не в борьбе и не в громкой чести,
А там, где мягкость и свет соединяются.

Где розовый не цвет, а состояние,
Где небо и берег одно целое,
Где даже мост, как благословение,
Стоит, чтобы мы замедляли тело

И душу. И смотрели, как серп луны
Тает в тумане, как золотая монета.
Вот если бы сейчас заново родиться и совсем невесомой стать,
Не помня ни горестей, ни ответов,

Не зная, что значит «больно» и «трудно»,
А просто  раствориться в прибрежном розовом тумане.
Стать частью речки Ахтырь, её утра, её чуда,
Её вечера, когда мир без обмана

Смотрит на тебя. И ты смотришь в ответ.
И мост скрипит тихо: «Оставайся, не бойся».
А над головой  розовый, мягкий свет,
И ты понимаешь, что, в сущности, стоишь

На пороге чего-то такого, что не назвать,
Что не измерить ни временем, ни расстоянием.
Просто речка Ахтырь, просто  благодать,
Просто  быть здесь. И быть не в изгнании,

А в возвращении. К себе. К началу.
К той точке, где мягкость и свет  одно.
И туман розовый, как одеяло,
Укрывает тебя. И всё решено.

Не завтра. Не сейчас. А уже тогда,
Когда ты впервые подумала: «Вот бы стать
Невесомой, как этот туман над водой».
И речка Ахтырь тебя услышала. И благодать

Спустилась в виде розового вечера,
Серебряного ковыля, старого моста.
И ты  не ты, а часть бесконечной свежести,
Которую не заковать в креста

Повседневности. Ты здесь. Ты в этом мгновении.
И серп луны, как талисман, тает в тумане.
Ахтырь, речка негромкой поэзии,
Ты  то место, где счастье не в плане,

А в том, чтобы просто стоять и дышать,
Смотреть, как ковыль серебрится,
И знать: если захотеть можно снова начать,
И невесомой стать, и в розовой мгле раствориться.

Соединяясь с мягкостью и светом,
С травой седой, с мостом стражем тишины.
Речка Ахтырь. Бассейн Кубани. И где-то
Там, за горизонтом, слышны

Шаги весны. Или уже не слышны.
Но здесь  розовый туман, и это всё.
И я благодарна этой стороне тишины,
Где мост охраняет безмолвие, а серп луны

Над водой. И если бы можно было заново родиться,
Я бы выбрала этот берег, этот час,
Эту розовую мглу, где можно невесомой стать, забыться,
Стать частью речки Ахтырь и раствориться в ней. Сейчас.