Ветром распорото брюхо рассвета,
В лужах гниёт прошлогодняя весть.
Мы покупали билеты без цвета,
Чтобы остаться там, где мы есть.
Бог курит «Приму» в пустом коридоре,
Смотрит, как пыль оседает на крест.
Счастье — в одном телефонном повторе,
Горе — в молчании вымерших мест.
Струны гитары — как ржавые жилы,
Рвёшь их — и в пальцах запекшийся дым.
Мы слишком долго и правильно жили,
Чтобы в финале остаться живым.
Но сквозь прореху в дырявом кармане
Сыплется вечность — не взять, не сберечь.
Мы растворяемся в сером тумане,
Выбрав любовь вместо тысячи сеч.
Билеты без цвета
© Copyright: Матиуш Даров, 2026
Свидетельство о публикации №126050404790
Свидетельство о публикации №126050404790
Рецензии