Пусть этот лист, измятый по карманам,
Дойдет к тебе сквозь шум и города.
Я здесь живу — немного странным, пьяным
От ветра, что уносит поезда.
Пишу тебе, когда смолкают струны,
И в кабаках стихает гулкий бред.
Мы, кажется, чертовски всё же юны,
Раз ищем в этой темени рассвет.
Ты там не мерзни. Слышишь? Будь добрее
К моим стихам, что шлю тебе в бреду.
Я не умею тише и теплее,
Но я сквозь этот панк к тебе дойду.
Храни мой почерк, острый и неровный,
Как щепку от разбитых кораблей.
Твой «бродяга-музыкант», безусловно,
Стал от твоей улыбки чуть светлей.
Пишу тебе
© Copyright: Матиуш Даров, 2026
Свидетельство о публикации №126050404736
Свидетельство о публикации №126050404736
Рецензии