возле трёх кустов, у горбатых древ
через боль смотрю на чужой простор.
не ломая дров, но сломав хребет,
свой тропарь пою. ко всему готов.
приземлюсь пластом, улечу наверх.
оболочки сфер разорвёт восторг.
да, знакомый троп, уводящий в склеп,
где давно тусклел ворох нервных строф.
никаких цветов – я ещё в петле,
заметайте след. вянет сад от слов –
я их плёл назло самому себе,
обмакнув в рассвет пятерню с письмом.
не расслышав стон, повторяю день
на пустом листе. остаётся-то:
положить на стол, дать себе истлеть
у горбатых древ, возле трёх кустов.
подожди, постой, где конец петле?
оболочки сфер, где же ваш
восторг?
Сад сходящихся тропок
© Copyright: Фёдор Ильин, 2026
Свидетельство о публикации №126050403974
Свидетельство о публикации №126050403974
Рецензии