Листья кривые, засохшие, как грибы.
Щебень, окурки, шляпка от шампиньона.
В сквере под дубом стоят пожилые лбы,
Слушают рок в футболках, как чемпионы.
Друга не видел год-полтора всего,
Он пробежал забег, стал сухим и твёрдым.
Я перестал и отрастил живот,
Летов орет под дубом, а мне не бодро.
Даже не добро мне, только стыдно мне
За пожилых парней, водочных компаньонов.
Жёлуди – щелк – и прыгают по спине
Корки земной, распираемой шампиньоном.
Глупая, я не ною, сентябрьский звон
Будит во мне неформала и рифмоплета.
Я словно гриб ломаю горбом бетон
Серого дня, матерясь на мотив «Пилота».
Листья кривые, засохшие, как грибы...
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2026
Свидетельство о публикации №126050403736
Свидетельство о публикации №126050403736
Рецензии