Святая угроза

Я боюсь красоты, что приходит без спроса,
Что встаёт в изголовье, как белый собор.
В ней такая святая, слепая угроза,
Что душа отступает, боясь приговор

Получить оттого, что посмела родиться
И смотреть на такое простыми глазами.
Красота — это зверь, что не хочет кормиться,
А желает, чтоб ты захлебнулся слезами

От того, что не в силах вместить совершенство,
От того, что не создан для этих высот.
Я стою на пороге. И страшное действо
Разрастается словно небесный восход,

Что не греет, а судит, не светит, а режет
По тому, что привыкло считать себя мной.
Красота — это нож, что из стали из нежной,
Невозможной, как рай за кирпичной стеной.

Я боюсь. Но стою. И не в силах уйти,
Потому что уйти — это больше не видеть.
Не видеть — как сердце запрятать в груди
И молиться слепой, ненавидящей прыти.

Пусть же судит меня эта белая высь,
Пусть ломает, как ветку в грозу, без причины.
Я хотя бы дышал. Ну же, свет мой, вглядись!
В то, что выше меня, и душа невредима

Не тогда, когда прячется в тёплый подвал,
А когда, замирая у края, трепещет.
Красота — это страх, что однажды я мал
Оказался пред тем, что навеки не вечно.