А дикие мысли выли,
что всё и на всех фронтах
проиграно. На губах
слова, омертвев, застыли…
В пыли сумасшедших лет
всё реже звучит мой голос.
И падает тонкий волос
на выцветший Ваш портрет…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.