Туман и грусть, в них есть что-то родное,
Как будто память льнёт к мокрой земле.
Дорога стелется, седая, покорённая,
В молочной дымке тая, как во сне.
Туманы медленно ползут с равнины, с поля,
Окутывая ветхие дома.
И эта грусть — не плач, не крик, не стоны,
А тихий свет забытого окна.
В них прячется душа просторов русских,
Сырой покров, как древний саван, лёг.
И в каждом облаке, седом, могучем, душном,
как будто отпечаток чьих-то ног.
Сквозь влажный воздух, сквозь печаль без слова
Ви;дится истома давних лет.
Туман — как мысли, что уже не новы,
Грусть — как дыханье, что теряет свет.
Так тихо каплет с веток утром ранним,
И сердце, словно лист, не шелохнёт.
В тумане, в грусти, в дымке странной —
Родная вечность, что в вышину зовёт.
В тумане, в грусти, в дымке странной
© Copyright: Дария Никитина, 2026
Свидетельство о публикации №126050402099
Свидетельство о публикации №126050402099
Рецензии