Тут каждый смотрит на артиста,
Скрипач, как будто не живой;
И хоть звук скрипки заискрится,
Не дрогнет парень головой.
Как будто Крейцерова душит,
Здесь без души его, тоска!
А он - фарфор, струной крошится,
Внутри колышется листва.
И каждый листик ненавистен,
Спикато, мартле, сотийе,
«Ужасный звук, ужасна скрипка,
Уж лучше б мне уйти скорей!»
Пюпитр, музыки защитник,
Не терпит мысли скрипача;
И будто камнем прокатиться,
По пальцам парня без лица.
Они трещат, ломает кости,
В крови струна, ну словно жизнь.
Но парень с скрипкой не скривится,
Сонат закончится за ним.
Крейцерова скрипка
© Copyright: Софья Соболюк, 2026
Свидетельство о публикации №126050300910
Свидетельство о публикации №126050300910
Рецензии