По улицам остывшим,
Где ветер гонит прах,
Бредёт Творец растерянно
И щупает впотьмах.
Забыл свой лик божественный,
Забыл, что он и есть
Тот самый свет, что ищется,
Священнейшая весть.
А может, просто скучно там,
В сиянии высот?
И он пришёл поржать над тем,
Как сам себя найдёт.
По улицам остывшим
© Copyright: Александра Пальмина, 2026
Свидетельство о публикации №126050305158
Свидетельство о публикации №126050305158
Рецензии