Душа России

В полях бескрайних, где туман клубится,
Где росы пьют предутренний покой.
России образ в шепоте таится,
Сплетаясь с тихой Истрой и Окой.
 
В ее чертах — суровость древних пашен,
И кротость белых, вросших в небо сел.
Где звон церквей торжественен и страшен,
Как стон веков, что пламенем прошел.

Она не в блеске пышных институтов,
Не в позолоте светской суеты —
Она в ночах, когда метель лютует,
И в чистоте сияющей версты.
 
Ей ведом путь смиренья и сиротства,
Но в миг беды, когда гроза гремит.
В ней проступает тигриное господство,
И твердость веры, крепкой, как гранит.

Ее душа — то воля, то неволя,
То крик совы, то пенье соловья.
То горький тмин на опустевшем поле,
То щедрость ливней в летние края.
 
Она течет в крови широким жестом,
В умении прощать и все забыть.
И быть в одно мгновение невестой,
И матерью, обязанной хранить.

Сквозь мглу времен, сквозь патины и трещины,
Где каждый вдох — надежда и печаль.
Россия смотрит взглядом вечной женщины,
В свою невыносимо ясную даль.
 
И нет аршина, чтоб измерить бездну,
И нет весов, чтоб выверить зерно.
Пока в ее молчанье поднебесном,
Нам таинство бессмертия дано.