Сложу я руки в той молитве,
Что принесет тирану смерть;
Мы победим в последней битве,
Пусть потеряем жизни треть.
И в стенах ходят люди в чёрном;
У них божественный указ:
Свободу обвести всю тёрном,
Всю скрыть её от наших глаз.
Мы ходим, шороха боимся:
А вдруг пришли они по нас?
И существуем мы, окстимся:
А вдруг пришли-то не по нас?
На кухнях мир мы сколотили,
Но есть загвоздочка одна:
Слова давно б мы воплотили -
Да доставали б ноги дна.
Действительность
© Copyright: Лана Борецкая, 2026
Свидетельство о публикации №126050304420
Свидетельство о публикации №126050304420
Рецензии
