безымянный художник

Что за картина перед нами
Почему всё так похоже и наоборот
Почему всё так легко, но сложно
Что за картину пишет наш художник

Все сплетения -будь то неба ночного созвездия
Все сплетения - будь то внутренний мир человека
Все сплетения нашего мира
Всё так схоже и так не похоже

Мы рождены. Уже загадочно
Уйдём — ещё загадочней стократ
И всё, что между - это холст, где точно
Смешались краски: счастье, боль, утрат
солёный привкус, нежность первых писем,
и ярость, что не высказать в словах,
и кто-то, кто умеет слышать мысль...
Но не даёт ответов — только шанс

…Что за картина? Может, предсказание?
Молитва без богов? Иль чистая игра?
Одно я знаю: в каждом испытанье
Есть крошечная, тёплая нора,
Откуда тянет ветер переменных,
Свободой - что страшнее, чем тюрьма
И кто-то есть, кто держит нить
Не пленник,
А тот, кто видит суть
Она сама расходится кругами,
как по воде случайно брошенный,
но вечный камень

Мы рождены так же загадочно
Как растворяемся в небытие
Мы не знаем начала так же,
Как не знаем, что там в конце

И может, вся суть не в разгадке,
А в том, чтобы, сжимая чью-то нить,
Успеть сказать, пока не стало падким,
Что главное — не ведать, а ценить.