Это произойдёт позже. А сейчас — кататонический ступор:
Ранним утром, скоро, меня съедят в парке утки,
Пока я плавать буду по миру белёсым трупом
И служить рыбам кормом 24 часа в сутки...
Я бы, наверное, больше всякого хотел стать хлебом,
В корочку сахарную и подгорелую одетым.
Чтобы мягким быть, с фигурным штампованным гербом
Страны, рядом со Швейцарией где-то,
Далеко, а может и не очень, спрятанной в плачущих горах,
Утопаемых в шёлковых одеждах матушки-осени
И тумана, где птица лёгкая делает ускользающий взмах
И несёт частицу меня, оставляя позади крошки-россыпи —
Я ведь рассыпался, спрыгнув с пряничного моста.
Всё крошится, сыпется, ломается подо мной поддато.
И пусть есть хлеб я, людям голодно, как во время Поста
Великого... А мёртвое тело моё пахнет мятой.
Хлеб
© Copyright: Виктор Сахарин, 2026
Свидетельство о публикации №126050303034
Свидетельство о публикации №126050303034
Рецензии