Каратист поэт

Я полюбил сплетенье ровных строк,
Игра словами тонкое искусство.
Слагать куплеты в кипы, точно в срок,
В тетрадь вливая свои мысли, чувства.
Признанье есть, и слог мой не плохой,
Перо послушно, словно верный воин...
Но не в стихах заложен мой покой,
И не бумагой дух обеспокоен.

Ведь в ДНК — не рифмы, а металл,
Там каратэ пульсирует по венам.
Полвека я свой этот Путь ковал,
Не зная страха и не ждя успеха..
Там слава и почет, и блеск побед,
И шрамы — как медали за терпенье.
Там мой глубокий, настоящий след,
А не в строках случайного рожденья.

Пусть в кабинете тишина царит,
И рифм каскад рождается красиво,
Но в зале сердце громче говорит,
Где дух бойца пульсирует ретиво.
Там ждут меня ученики мои,
В их жадных взглядах — будущее школы.
Там не стихи, а честные бои,
Там Путь Будо — суровый и тяжелый.

Литература — только светлый блик,
Приятный отдых, хобби для досуга.
Но я к иной гармонии привык,
Где кимоно — надежная кольчуга.
Здесь правит не перо, а мой кулак,
ЗакАленный в горниле испытаний.
Скупое «Осс», удар и твердый шаг —
Как высшая цена моих познаний.

Я дорожу поэзией теперь,
Люблю куплеты складывать часами.
Но в жизнь мою ведет иная дверь,
Где пол застелен жесткими татами.
Пусть льется стих, как чистая вода,
Я мастеру пера не дам совета...
Ведь в каратэ вся жизнь моя влита,
А здесь — лишь тень случайного рассвета