Мы пишем стихи от страха

Мы пишем стихи от страха,
Что вдруг не оставим следа,
Что красная та рубаха,
Для нас безнадёжно мала.
Что нас не заметит время,
Безжалостно ветром сметёт,
И с первым морозом речка,
Замерзнет, застынет в лёд.
Что мы пропадём, расстаем,
Травой сорной прорастём, 
И след свой ведь не оставим.
Тропинкой не той пройдём.
И кажется будто сбился
С пути мировой океан,
Ведь ты для чего-то родился.
Ведь ты от чего-то пьян.
И надо скорее точно,
Все это засочинять,
Чтоб все поскорей заполнить,
Чтоб время вернуть опять.
И мечется сердце в клетке,
И теплится огонёк,
Прожжёное место метки,
Ладошку пометил чёрт.
И ты сочиняешь в суе
Ненужную чепуху,
Бумага тебе не скажет,
И я тебе тоже вру.
Мы пишем стихи от страху.
Что мы не оставим следа.
И сами несём на плаху,
Плод нашего же ума.
Казним его, если надо,
Сжигаем своим огнём.
Зачем, раскрывая раны,
Мазь с солью туда кладём?
Иначе поэт не может,
Он ведь бесконечно мал.
В темницах своей вселенной,
На лицах друзей оскал.
Он спрятался безнадёжно,
До первого петуха,
Когда с него снимут кожу,
Для чувства наверняка.
И вывернув на изнанку
Оденется и пойдёт.
Он все сочинить успеет,
Он это осознаёт.
Замученный и уставший,
Несёт стих, свое дитя,
Безудержно опаздавший
На жизни своей века.
Ему, изнутри все видно,
В колодце своей души,
И он себе тихо шепчет
От страха: "Давай пиши".

02.05.26