Чёрным наповал, отражение врёт,
Взятый в оборот, надежды анекдот.
Давно уже не то, давно уже не тот.
Я знаю, что-то ждёт, зовёт играюще с собой.
Влажное стекло, рисунком на окне,
Пальцы наугад чертят о тебе.
В помятом чертеже, черновик во мне,
Стёрт до дыр, стёртыми везде.
Я знаю, что-то ждёт, зовёт играюще волной.
И тихо на земле,
И капля - кран,
Срывая сон.
Манящий перебой, отражение в смех,
Знал, что не бывать, не верил, но посмел.
Словно заслужил бессмысленный удел -
Рисовать черты твои, что я воспел.
Я знаю, что-то ждёт, ведёт играюще покоем.
Не вредное во бред, лишь только иногда
Меня здесь больше нет, одна моя строка.
Раздетая, как ****ь, распитая до дна.
Когда увижу вновь, когда откроют дверь,
Когда посмею вновь, тогда забуду.
Я вижу, что-то ждёт, зовёт вонзающе с собой.
И тихо за бедой,
И капли перебой,
Срывая сон.
Перебой
© Copyright: Прохор Пошлятин, 2026
Свидетельство о публикации №126050300245
Свидетельство о публикации №126050300245
Рецензии