Кофе с дождем

Нашему брату разведчику - что главное... Главное -
научиться длительному, а то и вечному ожиданию
весточки из центра... Весточка снабжена феньками
к действию и разной, прочной и пользительной
лабудой...

Танцуем от сложенной тщательно, в уме, печки
абстрактной... Место для явки, пароли-отзывы,
железная уверенность в отсутствии хвоста...

Иногда ясно ощущаю себя разведчиком... Ну,
прикиньте сами, каждый день, ровно в полдень,
выхожу под солнце, дождь, град с пургою там...
Короче, не парюсь - на предмет комфортной и
стабильной погоды... Служба есть служба...

У "шопа" "Maxima", из кофейного аппарата,
достаю стаканчик с латте... Предварительно,
ясен пень, опустив в прорезь евро и ещё
тридцать центов... Не видать коммунизма,
с "бесплатностью", на горизонте...

Выбираю, значит, стаканчик и бреду с ним
к началу главной аллеи Межапарка... Мимо
проходя культовой, собранной ещё в те
самые девяностые, доброй шашлычной...
Основанной благородным грузином, бывшим
ментом, по имени - Важа...

Слева - эта шашлычка, слева, чуть поодаль,
заветная скамейка, на которую я нервно и
усаживаюсь... Оглядываясь беспокойно по
сторонам - нет ли за мной шелудивого и
прилипчивого хвоста...

Вроде бы, чисто-прозрачно... Слегка, да,
согнулся, руки на коленях, в клешнях, да,
сжимаю пресловутый стаканчик... Ещё майка
на мне, с логотипом - "Nirvana"..

СвязнЫм должна объявиться разбитная и
страстная бабенка, с "луком" молодой
Моники Беллуччи... Рука в отставленное
"кокетно" бедро... Бархатистый, толком
согревающий пароль... "У вас не найдется
любителских папирос и огонька для, ой,
"прикура"..

Она расслабленно, во всей красе, нависая
надо мной, выдает пароль... Нет, это уже
пошел повтор... Больно мне по нраву эпизод
встречи...

Отзываюсь... "Я не терплю папирос... И
предпочитаю сигареты "Мадрас", индийского
производства"..

А надо вам признвться, что сигареты эти
"Мадрас" - ещё то говнище... Сделать две
затяжки - уже подвиг... Но "Мадрас" -
так "Мадрас".. Им - там, в центре, по
"любасу", виднее...

Но сегодня день, как спецом не придумать,
не задался... Моросит дождик, разбавляя
мой кофе... Мимо - какой-то "дятел", в
черных "кроссах", с пуделем... Ладно бы
мирно прошёл... Нет, гадство, кинул, да,
ощутимые двадцать центов - аккурат в
мой долбаный латте... Брызги разбежались
по фирменной майке...

Если бы на его месте оказалась молодая
копия Моники Беллуччи, то и хрен с ней,
с эксклюзивной тряпкой...