Голову пробил кирпич —
с крыши, из окна, неважно.
Сверлит гайкой веко жизнь —
от корабликов бумажных
до бумажной волокиты.
Он подумал: «Как же так?
Кто решил, что так нелепо
мне сегодня быть убитым?»
Клонит в сон его немного.
Стынут стрелки потихоньку
на расколотых часах.
Пляшет первый лучик солнца
в нераспахнутых глазах.
кирпич
© Copyright: Гордова Анастасия, 2026
Свидетельство о публикации №126050301004
Свидетельство о публикации №126050301004
Рецензии