Путы Анорексии

Я скульптор, что сам себя режет, безжалостно, гневным ножом,
Каждый "ненужный" объём осколок души, что выбивает из жил.
Мир галерея, где ценят лишь форму, обтекаемую, как медный грош,
А я мрамор, что стал слишком хрупким, от грубых, слепых тех усилий.
Моя голова это поле битвы, где демоны шепчут, зловеще маня,
"Совершенство в пустоте," их клятва, их вечная, лживая боль.
И я верю им, становясь прозрачной, теряя себя, день от дня.
Подобно туману, что растворяется в воздухе, уступая роль.
Я корабль, что плывёт по волнам своего же, безмерного страха.
Разбирая себя на части, как будто бы спасая свой борт.
Но каждый отрыв это рана, глубокая, жгучая, так,
Что некогда выровнять, залечить, не вернуться к той точке, где был я парт.
И эхо от голода это мой гимн, мой торжественный, скорбный плач,
Я жертва искусства, я статуя, где жизнь лишь туман, лишь обман.
Мне нужен спасательный круг, мне нужен нектар, чтобы жить, наконец,
И перестать быть манекеном, измученным, сломленным, чуждым всем нам.