Витя сидит. Перед ним - табуретка.
А на ней - табуретка.
На той табуретке - кастрюля.
В кастрюле бурлит бытие.
За окном - мерцание утра.
Витя глядит в это варево:
«Будто я саддукей в откровении.
Я не псих, я просто в запое.
Стихи пишу третий год.
Без отдыха и сновидений».
Сосед стучит по батареям,
Витя ему в такт громко диктует:
«Я понял главную тайну размера!
Я щас её впарю вам, впаяю, навтыкаю
ямбом, как клином, прямо в душу и в темя!»
Витя поймал рифму к слову «хорошо».
Она была проста, как мычание.
«Я Витя! И это - да.
Это - не наказание.
Я всё-таки ё**улся умом».
Теперь разговор с тишиной.
Вите совсем наплевать.
Свобода подкралась и иногда
Роняет в кастрюлю с бытием,
Своё уверенное: «Хорошо!»
Витя и его свобода
© Copyright: Хикку Сжёг, 2026
Свидетельство о публикации №126050208563
Свидетельство о публикации №126050208563
Рецензии