Вокзал

Высоко квартира эта -
метров сорок до земли,
где в сиянии рассвета
просыпаются берёзы
от зимы.

Здесь так тихо. И на полках
книги выстроились в ряд,
терпеливо и безмолвно
ожидая чей-то взгляд -
тот, что сможет их понять.

Но порой...
расширяется без меры
старый мой проём дверной,
и гудят протяжно рельсы,
и вокзал вдруг вместо дома
возникает предо мной -
старый, ржавый, жестяной.

И в квартиру вновь влетают
поезда со всей Земли,
лица сходят и вдруг тают,
словно отблески вдали,
уезжая, не простившись,
На такси.

Всё по кругу. Души ищут
тех, потерянных в веках,
тех, кого уже не слышат,
не находят в адресах,
лишь угадывают в снах -
как забытый тихий знак.

И, как голод, эта память
снова гонит на вокзал,
чтоб услышать: "Обознались…
раньше вас я не встречал".

Жизнь - всего лишь приключенье
перед долгим, вечным сном.
Но в ней жажда возвращенья
к тем, с кем были до имён,
чтобы в сне том, сквозь забвенье,
снова встретить ту любовь -
ту вселенскую любовь…

Как же хочется порой
нам попасть к себе домой…
Но идём мы, кочевые,
и не ведом нам покой.
И чужих людей встречая,
словно в каждом отблеск свой,
ищем дом наш вековой.

Мы приходим одиноки,
одиноко умирать.
Расстоянья и разлуки
мы не в силах разогнать.
Но в ответ мы слышим снова - тишину.
Только в памяти глубокой
кто-то шепчет: "Я вернусь…"

02.05.2026г
Беляева О.Е.