Идут
Идут уже к закату дни мои,
В них много грусти, мало анекдотов.
А письма к Сангхе - они не для ИИ,
Не для бездушных, не для идиотов.
ИИ мне говорит, что плох тот стих,
В котором автор утверждает что-то.
Я никогда не откажусь от них.
А остальное - не моя забота...
Писание, что всем не по нутру,
Любого из поэтов обесславит.
И, если так - в безвестности умру,
А, если нужно - Бог меня прославит.
Не возносил я сам себе хвалы,
А мир меня встречал собачьим лаем.
Я не ищу напрасной похвалы,
Но и хулы напрасной не желаю.
И станут, как задумывал Аллах:
ИИ умнее, Сангха - человечней,
А я останусь песней на ветрах,
Но не на всех, а тех, что дуют вечно...
Идут
© Copyright: Леонид Свириденков 3, 2026
Свидетельство о публикации №126050200799
Свидетельство о публикации №126050200799
Рецензии