Эпилог...

К финалу тянется любая повесть тихо,
Без громких фраз, без занавесных сцен.
Как будто кто-то гасит свет так лихо,
Не объяснив ни «почему», ни «зачем».

Я шёл вперёд, цепляясь за мгновенья,
Искал в них смысл, выстраивал мосты.
Сквозь боль, сквозь страх, сквозь редкие спасенья -
Я верил: впереди ещё листы.

Я выжимал из сердца всё, что могло биться,
Сжигал себя, чтоб стало чуть светлей.
Но каждый шаг был ближе к той границе,
Где нет ни планов больше, ни идей.

Там было всё - и свет, и отголоски смеха,
И тяжесть слов, что не успел сказать.
И красота, что длилась, как помеха,
Чтоб дольше не пришлось осознавать.

Я думал: можно взять ещё немного,
Ещё вдохнуть, ещё раз пережить.
Но оборвалась тихая дорога -
И больше нечего уже просить.

Не в том беда, что кончились стремленья,
Не в том, что стихли мысли и мечты -
А в том, что даже сильные горенья
Становятся однажды пустотой.

И всё, за что держался так упрямо,
Что называл и смыслом, и судьбой -
Уходит прочь без крика и без драмы,
Оставив лишь мгновение с тобой.

Не будет слов. Они здесь неуместны.
И пафос - лишь попытка убежать.
Конец приходит просто и бесчестно,
Чтоб ничего уже не удержать.