Нас пускают в эфир, не проверив ни пульс, ни клеймо.
Горизонт за окном затянули тугой изолентой.
Жизнь — не длинная сага, а это сухое письмо,
Где за каждой строкой — тишина, что дороже ответов.
Мы застряли в пазах, между «было» и «как бы дожить»,
В чёрной слойке воды отражая чужие фасады.
Если мир — беспилотник, то нам не по чину тужить
О пустом фюзеляже и горечи яблок из сада.
Я листаю тебя, как гербарий подсохших тревог,
Где под каждым листком — ожиданье финального гула.
И не важно, какой нас в итоге коснётся порог,
Раз эпоха в лицо нам свинцовой изнанкой взглянула.
Пусть за стенкой вовсю копошится чужой Вавилон,
Выбирая вождей в бесконечном картонном строю —
Нас спасает не звук, а за ним затихающий тон,
На предельной черте, на пустом и промозглом ветру.
Проверка связи
© Copyright: Василий Горбунов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126050206891
Свидетельство о публикации №126050206891
Рецензии