Посвящение Юрию Визбору

Поэт рождается на миг и в одиночку.
Попробуйте свечу пересказать.
Она горела на столе, сгорела в точку.
Остался стол, два стула и кровать.

Висит штормовка, потемнев от соли.
В углу гитара не зачехлена.
Гора друзей и дружеских предгорий,
И одиночество, как белая стена.

Он восклицал, не думая о слоге,
Событиям даруя звукоряд.
Он был с рассвета до зари в дороге,
А ночью пел, пока костры горят.

Подружка-муза бросила столицу.
Нечёсаная, сплюнув комарьё,
По краешку исписанной страницы,
Пошла за ним дописывать своё!

А он чудак, таёжный Арлекино,
Давал концерт под рампами костра.
И видел я, как разгибались спины,
И званые невестились сердца.

Но диалектика не пощадит поэта.
Косится крест, скудеет образ дня.
Существовал ли Юрий Визбор, нет ли,
Кто нынче скажет, уточнив меня?


До встречи, друг! И пусть отходят воды,
Пусть пережитым полнится сума.
Мы встретимся!
Призывный рокот Бога
Нас созовёт на  горний пир ума!